Un precoz talento.

Arboles, insectos,

cien mañas,

dialectos

en tus pestañas.

El fin del mundo,

tus ojos.

Mis gritos mudos,

insomnio.

Nos mataron los cronopios

las risas tristes

que olvidamos de piojosos.

¿Y las cicatrices?

Olvidamos olvidar.

Te fuiste sin ganas de irte.

Recordé llorar.

Me vengo en venganza por venirme.

-Jack-

Al pan,pan y al vino,fiesta.

Me cago en la gente quemando santos

a santo de no quemarse la boca.

Con celular sentado en el antro

y sin lugar ni pa' comer moscas.

¿Y quien dirige la función?

El marques esta de espectador,

se suicido el anfitrión,

y la importancia le sobra al apuntador.

Pero ya harto de llamar al pan,pan y al vino,fiesta,

tire lo que empacha y me quede en la juerga.

Ni tan bendito, ni profano.

Ni beso mulatas, ni me enfado.

Ya que al fin me buscas,me voy.

Ya que te vas, me vengo

en la boca de otra ,hoy.

Mañana me consuelo

con los besos de Consuelo

en la casa desconsolada 

del desconsuelo,

Tiramos la cama por la ventana

y tras tantas siestas

Volvemos a llamar pan al pan y al vino ,fiesta.

-Jack-

Ipso iure.

Déjame dejarte.
Sienteme que no te siento.
Corazón amante,
forrado de piel.

Un dolor de docientos.
El dolor de cabeza
llama al ayer.

Poesía corta
me debes.
Traidora.
A contado te pague
mil alquileres.

Excuso el pliegue
mal logrado
de mi.

Ipso iure.

El ogro
de ti.

Perdí mi pluma.

De poeta no tengo nada.
De escritor la pluma,
se la robe a neruda
por la poesía no terminada.

Aunque los gorriones
me sigan en prosa
y mis canciones
no hablen de rosas

escribo por miedo.
Escribir asusta pero más
vivir en el luego.

Las rimas sobran,
el verso esta demas.
Las risas nos cobran,
es la balada de nunca acabar.

De poeta no tengo nada.
De escritor las alas
y mujeres que no saben besar.

El hombre que vivía dentro de una cebolla.

Todo esta tan blanco,tan calmado como siempre.
Me pregunto si existen otros colores. Nunca me he quejado del blanco. ?Como sera afuera?
Tal Vez el creador se olvido de darme ventanas. ? Existirá afuera?
No puedo ser  el único.
Otros colores. !Si! Debe haber muchos mas, blancos distintos,menos blancos que el blanco e incluso atrevidamente nada blancos.
De verdad me gustaría salir. ?Sera posible? Creador. Déjame salir.
Maldito sordo.
Si tan solo hubiera una forma. ?Pero por que de pronto me siento tan seguro? Las paredes nunca me han lastimado,siempre tan blancas.
Tan buenas.
Solo son delirios. Grandeza auto-añadida,si eso es. Afuera no existe,solo son cosas de mi mente. Rebelde.
Me sentare como siempre. A existir. Existir es divertido. Solamente. Dejar de existir.
?Que eso? ?Se esta abriendo? !Creador viniste por mi!
Todo se apaga.

Cierta madrugada de primavera, Berta Alicia se levanto para preparar el desayuno para su esposo.
Tomo los huevos,rompió y los vertió en un tazón.
Alargo Los brazos en direcciones opuestas y su manos apresaron un cuchillo y una cebolla.
A el le gustaba la cebolla en los huevos.
El cuchillo se postraba triunfal sobre la cebolla. Blanca. Indefensa.
Aquel corte llego y tras el grito de Berta Alicia hubo silencio.
Y si creer lo que vio,se animo a regresar la vista a la tabla de cortar para ver de nuevo lo que ahí seguía.
La cebolla sangraba.

Si las condiciones fueran plata.

Amor incondicional
con condiciones.
Tal para cual
Mefisto y mis pantalones.

Esperando "En pie de guerra"
sin armas, sin bandera.
con ganas de morir
por verte reír.

Ovejas descarriadas
de la madrugada.
Tan blancas,tan negras.
Tan malcriadas.

Desesperados en la sala
de espera del invierno.

Con ganas de besarte
pero tan muerto de decir no puedo.

No son sonetos.

Y si las rimas se nos van
¿Donde se esconden?
Lejos de la ciudad.
Tal vez.
Viven sin obligaciones.

Aquí todavía se escribe
por encargo.
se finge que se vive
a corto plazo.

¿Por qué revisar la ortografía
de una palabra sin rima?

Si de favores hablamos
nunca falta el farol
que te deja mal sentado.

¿Qué tan bajo cayeron mis pantalones?
las rimas ya no quieren ser sonetos
dicen que mejor canciones.