El primogenito de enero.

El primer día, primavera.


La llegada el segundo.


La venida cuando quieras

entre tu ,yo y la ginebra.


Habrá que ver si no envenena

cada reloj la espera.

Insisto de poeta,

mía tu, la musa que al corazón me contenta.

Pollas

El "faping" dominguero
te consume horas,
y aunque lloras
vas de nuevo

a ser ese que
por no tener mujer
prefiere a su mano
para coger.

¿Recuerdas la primera aventura de tu dedo en tu culo?

Vaya el aburrimiento
desemboca
en no saber cual
es tu sexo,

haces "zapping"
matutino
con Ramiro
y su "fist-fucking".

Yo escribo,
redundancia,
el mar cognitivo
de esperanza.

Tu follas,
casi nunca.
Triste tu amor
por las pollas.

Muerte a la rima.

Muerte a la rima de tus ojos

verdes como la mentira

y ciertos como el sol.

Muerte a la prosa que triste cuenta

lo que los vasos callan al vaciarse.

Muerte al ventilador espía 

colado en nuestro cuarto.

Muerte a la metáfora oculta

en lo que oculta tu sostén.

Muerte al amor en mi mesa

de ligeros cristales.

Muerte a la rítmica y al compás

hasta que me regrese la pasión

Con estas palabras juro jamas volver a rimar.

Y enterrados queden,

rima y corazón

si no alicatas mis paredes

de un poco de amor.

Mierda.

-Jack-

Un precoz talento.

Arboles, insectos,

cien mañas,

dialectos

en tus pestañas.

El fin del mundo,

tus ojos.

Mis gritos mudos,

insomnio.

Nos mataron los cronopios

las risas tristes

que olvidamos de piojosos.

¿Y las cicatrices?

Olvidamos olvidar.

Te fuiste sin ganas de irte.

Recordé llorar.

Me vengo en venganza por venirme.

-Jack-

Al pan,pan y al vino,fiesta.

Me cago en la gente quemando santos

a santo de no quemarse la boca.

Con celular sentado en el antro

y sin lugar ni pa' comer moscas.

¿Y quien dirige la función?

El marques esta de espectador,

se suicido el anfitrión,

y la importancia le sobra al apuntador.

Pero ya harto de llamar al pan,pan y al vino,fiesta,

tire lo que empacha y me quede en la juerga.

Ni tan bendito, ni profano.

Ni beso mulatas, ni me enfado.

Ya que al fin me buscas,me voy.

Ya que te vas, me vengo

en la boca de otra ,hoy.

Mañana me consuelo

con los besos de Consuelo

en la casa desconsolada 

del desconsuelo,

Tiramos la cama por la ventana

y tras tantas siestas

Volvemos a llamar pan al pan y al vino ,fiesta.

-Jack-

Ipso iure.

Déjame dejarte.
Sienteme que no te siento.
Corazón amante,
forrado de piel.

Un dolor de docientos.
El dolor de cabeza
llama al ayer.

Poesía corta
me debes.
Traidora.
A contado te pague
mil alquileres.

Excuso el pliegue
mal logrado
de mi.

Ipso iure.

El ogro
de ti.

Perdí mi pluma.

De poeta no tengo nada.
De escritor la pluma,
se la robe a neruda
por la poesía no terminada.

Aunque los gorriones
me sigan en prosa
y mis canciones
no hablen de rosas

escribo por miedo.
Escribir asusta pero más
vivir en el luego.

Las rimas sobran,
el verso esta demas.
Las risas nos cobran,
es la balada de nunca acabar.

De poeta no tengo nada.
De escritor las alas
y mujeres que no saben besar.